Descompuesta

 

A veces ya no entiendo porque.

Porque me siento así.

Tan vacía.

Solo lo siento.

Y me estreso.

Y me pongo triste.

Y lloro y luego me arrepiento por haber perdido tiempo pensando en que así me siento.

Porque todo fluye pero sigo sin sentirme bien.

Y el tiempo vuela.

Y sentirme así me hace sentir más miserable.

Las personas creen que es motivador insultar o gritar inseguridades al aire pero a mi me hunde escucharlo.

A mi no me motiva.

A mi no me motiva creer que alguien cree lo que yo creo en mi cabeza.

Y me molesta porque creen que no lo pienso o que no lo sé, pero mi ansiedad lo sabe, lo conoce. Aunque no sea real.

Y pareciera que quisiera motivarme de la misma manera pero solo nos paralizamos ¿Qué estupidez?

Horas y horas de decir “si podemos” pero luego una semana entera pensamos que somos inútiles y que estamos rotas. Y que nos falta algo para funcionar otra vez. Aunque no me falte nada.

Mi ansiedad protegiéndome de existir porque existir nos duele.

Existir nos provoca dolor.

Ser quienes somos nos provoca dolor.

Y me protejo en la procrastinación.

Aunque también duela.

Y ahora que lo escribo pienso que es estupido.

Porque parece que me protejo de mi aunque en mil formas siempre estoy cómoda conmigo.

Pero hoy no.